Il y a des caisses de bois dans le carpote. À l’heure du diner, grand-papa sort pour aller y chercher une, deux, trois, quatre huitres qu’il ramène à la cuisine. J’entends le bruit du couteau qui craque sur les coquilles. Ça sent l’eau salée, la mer, la Gaspésie. Grand-papa laisse glisser l’intérieur des huitres dans un grand verre de bière forte. Il siffle, il est heureux, il a faim. Il plonge sa fourchette dans le verre. Il sort les huitres une par une et il les mange en chuchotant mmmm. Le doux arôme de houblon se mélange à celui de l’océan et se répand dans toute la maisonnée.
Septembre sentait si bon…
