Mes lèvres tremblent, mes mains tremblent, mes cheveux tremblent. J’entre doucement dans la chambre. L’air est sec, ça pue. La peinture écaillée des murs. Le rideau beige. L’éclairage de la télévision. Ses jambes maigres. Ses cernes. Son sourire.
« Salut grand-papa. »
Souviens-toi, souviens-toi, souviens-toi, souviens-toi, souviens-toi. Souviens-toi une dernière fois.
« Danielle ? »
Stupide Alzheimer. Ma grand-mère qui me montre une photo de moi en me disant,«regarde ma petite fille comme elle est belle.» C'est moi, quand j'avais huit ans. «Ah bon? COmment tu t'appelles?» Marie-Ève «J'ai une petite-fille qui s'appelle comme ça! J'ai une photo, tu veux la voir?»
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